Shadow Slave – Capítulo 3212

Nas memórias de Sombra, o Teatro da Esperança era um lugar horrendo.

Muitas de suas vidas haviam terminado ali — algumas sucumbindo a ferimentos terríveis nas jaulas abaixo da arena, outras em sua superfície vermelha de sangue. Seu sangue e o júbilo da multidão enlouquecida alimentavam o feitiço do grande coliseu, então ele havia presumido que se tratava de uma espécie de magia sinistra e malévola. No entanto, agora que testemunhou o Teatro da Esperança em seu estado original, percebeu que estava errado.

Não eram as mortes dos escravos enjaulados que alimentavam o feitiço criado pelo Demônio do Desejo, tampouco seu sangue. Eram os espectadores.

Suas emoções, para ser mais preciso.

Enquanto observava a peça, Sombra viu torrentes de essência da alma fluindo pelas vastas runas esculpidas na pedra branca do coliseu de Esperança. A fonte daquela essência da alma era a multidão jubilosa — quanto mais empolgados e extasiados os membros da plateia ficavam, mais essência havia. Encantados pelo canto do coro e pelas vozes poderosas dos atores, eles alimentavam o teatro.

No entanto, não o alimentavam com a própria essência da alma. Sombra não sabia como, mas eram as próprias emoções deles que se transformavam em energia mística… verdadeiramente, um feitiço digno de um dos daemons.

A fonte da essência da alma era interessante. Muito mais interessante, porém, era o alvo do vasto encantamento. Sombra não era poderoso nem conhecedor o bastante para discernir os segredos do feitiço divino, mas conseguiu compreender seu propósito fundamental.

Uma parcela menor do poderoso encantamento era canalizada de volta para o grande teatro, intensificando o prazer da multidão e tornando-a mais suscetível ao poder mundano da apresentação envolvente.

Uma parcela muito maior, porém, era canalizada diretamente para as profundezas do Reino da Esperança, nutrindo-o. Sombra não tinha certeza de que forma exatamente aquela nutrição se manifestava, mas estava convencido de que o Teatro da Esperança fortalecia e protegia aquela terra.

Era bastante engenhoso.

Nas mãos do Demônio do Desejo, o grande teatro era uma força alegre e benevolente que beneficiava o povo de seu reino.

Nas mãos daqueles que viriam depois dela… ele se tornaria o monstruoso Coliseu Vermelho, um altar da Guerra encharcado de sangue. O que não queria dizer que o Coliseu Vermelho não beneficiasse as pessoas. Só que seu poder serviria a um propósito muito mais malévolo nas mãos de seu futuro proprietário.

“Foi ótimo, não foi?”

Noctis, pelo menos, parecia satisfeito.

“Isso sim é cultura… ah, os figurinos, a poesia! Simplesmente maravilhoso.”

O jovem Transcendente abriu um sorriso.

“Mesmo que a máscara que usaram para me representar não seja nem de longe bonita o bastante! Mas, enfim. Será que existe algum artesão no mundo capaz de capturar meu rosto deslumbrante?”

Snuggle lançou-lhe um olhar de soslaio.

“A pergunta melhor é se existe algum ator no mundo capaz de representar sua vaidade…”

Sombra sorriu de leve, mas só os escutava com metade da atenção. Enquanto deixavam o grande teatro, não conseguiu evitar olhar para suas paredes brancas e imaculadas.

Mais uma vez, suas memórias estavam se agitando, e ele se sentiu impotente para resistir a elas.

Lembrou-se de uma de suas vidas passadas — uma vida feroz e desafiadora, pintada em tons de vermelho.

Naquela vida… ele era uma garota que ninguém amava.

Ela nasceu nas favelas de uma cidade próspera. Seu pai não se importou o bastante para lhe dar um nome, desaparecendo pelos becos escuros. Sua mãe a via como um fardo e a abandonou nas ruas sujas. As pessoas que a viam só demonstravam irritação e raiva. Daquela época, tudo o que ela lembrava era fome e solidão… e desprezo.

Por sorte, havia nascido com cabelos de uma cor incomum naquelas regiões. Meninas órfãs de cabelos ruivos costumavam ser entregues a uma antiga ordem de guerreiras e, embora seus cabelos fossem castanhos, alguém decidiu que a cor era parecida o bastante. Assim, foi levada para um templo em vez de morrer de fome ou de frio nas ruas. Era jovem demais para entender o que era uma guerreira ou quem eram os deuses — tudo o que sabia era que, no templo, ficava aquecida, e os adultos lhe davam comida de graça.

No templo, ela não estava mais sozinha. Até recebeu um nome.

A vida no templo não era fácil. As meninas adotadas pelas sacerdotisas passavam por um treinamento extenuante e uma educação rigorosa. Aquelas que demonstravam potencial recebiam mais atenção; as que não correspondiam às expectativas eram criadas para se tornarem escravas do templo ou expulsas.

Algumas morriam.

Ela não queria morrer, mas não se importava em se tornar escrava. Na verdade, as meninas consideradas indignas de se tornarem guerreiras levavam uma vida muito mais fácil… e, ainda assim, ela treinava mais arduamente do que qualquer outra.

Isso porque, mesmo sem compreender claramente, ela queria atenção. Afinal, havia muitas órfãs como ela, mas apenas algumas sacerdotisas para treiná-las. O tempo delas era um tesouro difícil de conquistar.

Atenção não era amor, mas, naquela época, ela não entendia a diferença. Mesmo que a primeira tivesse um sabor oco, ela a desejava da mesma forma. E assim, esforçou-se para ser a melhor. Não era a mais forte entre as meninas do templo, nem a mais rápida. Nem sequer era a mais inteligente… mas havia uma coisa que a distinguia das demais. Era o fato de que nunca desistia.

Não importava o quanto fosse doloroso ou difícil, ela sempre seguia em frente. Toda vez que caía, levantava-se. Suportava os hematomas, os calos, as manchas de sangue. Caminhava adiante, um passo de cada vez.

Depois de algum tempo, tornou-se mais forte, mais rápida e mais inteligente. Conforme o número de meninas no campo de treinamento diminuía, sua dedicação jamais enfraquecia. Logo, nenhuma delas conseguia derrotá-la… e era por isso que a tratavam com frieza, assim como todos os outros haviam feito.

Mas ela tinha talento, ao que parecia.

Na verdade, seu talento era monstruoso.

Aos dez anos, matou sua primeira Besta.

Aos doze, aprendeu a sentir a essência da alma.

Aos quatorze, Despertou.

Aos dezesseis, cheia da vitalidade e da beleza delicada da juventude, ela deslacrou seu Aspecto. Nenhuma das sacerdotisas Despertas do templo conseguia mais derrotá-la.

Foi então que tudo mudou. As sacerdotisas que antes haviam sido frias e distantes lentamente começaram a tratá-la com carinho e afeto. Suas companheiras discípulas, que sempre haviam sido hostis e pouco amigáveis, de repente se tornaram gentis e atenciosas.

Ela estava feliz…

Por algum tempo.

Mas então, as coisas começaram a piorar.

As sacerdotisas nunca a deixavam sozinha, muitas vezes discutindo entre si sobre quem passaria tempo com ela. A atenção delas, que ela sempre desejou, tornou-se um fardo em vez de algo agradável.

As outras jovens discípulas eram piores. Seus olhos, seus sorrisos, suas vozes… tudo aquilo começou a deixá-la inquieta. Eram intensas demais, possessivas demais.

Quase obcecadas.

Não demorou muito para que sangue fosse derramado.

Foi assim que ela descobriu seu Defeito — seu cruel e amargo Defeito.

Era que as pessoas não conseguiam evitar amá-la.

Quanto mais tempo passavam com ela, maior se tornava seu amor, mais desejavam nunca se separar dela.

Estar sempre ao seu lado… possuí-la. Aquele anseio acabava levando-as à loucura. Algumas resistiam por mais tempo, enquanto outras sucumbiam quase imediatamente. Mas, no fim, todas cediam.

Nem era preciso dizer que aquilo causou um grande problema para o templo.

…Aos dezessete anos, ela foi enviada para a guerra.

Agora uma verdadeira Donzela da Guerra, tendo prestado seu juramento, ela entrou no campo de batalha como sacerdotisa do Deus da Guerra. As coisas eram mais fáceis no campo de batalha, porque ninguém vivia tempo suficiente para se apaixonar obsessivamente por ela. Havia sangue, corpos dilacerados, gritos de agonia e morte. Havia jovens soldados chamando por suas mães.

Ela não chamava, porque não se lembrava da sua.

Seu mundo tornou-se pintado de vermelho.

Ela foi cortada, espancada e destroçada. Foi perfurada por lâminas afiadas e dilacerada por garras cortantes. Caiu na terra e se ergueu de pilhas de cadáveres. Conheceu o horror, a tristeza e o triunfo.

E nunca desistiu.

Seus inimigos morriam. Seus camaradas também. Daqueles que sobreviviam… ela mantinha distância, sabendo que, caso contrário, acabariam lentamente enfeitiçados por ela.

Ela estava sozinha.

Uma guerra terminava, e outra começava. Ela viajava de um campo de batalha para outro, invicta, tornando-se mais forte. Tornando-se temível. Lentamente, sua fama se espalhou, e as pessoas começaram a procurá-la — não por causa de sua beleza, mas por causa de sua força. Porque queriam que ela lutasse por elas. Mas, mesmo banhada pela atenção e pelo desejo dessas pessoas, ainda se sentia alienada. Havia uma parede invisível entre ela e todos os outros.

Em suas jornadas, havia apenas um ser que lhe fazia companhia.

Havia apenas um ser que ela nunca precisava abandonar e que nunca morria.

Que estava sempre ao seu lado.

Era sua deusa… a Deusa da Guerra.

Finalmente, ao completar vinte anos, ela compreendeu uma verdade simples.

Era que a Deusa da Guerra era sua mãe, sua irmã e sua companheira.

Enquanto a Deusa da Guerra existisse, ela nunca estaria sozinha.

Ela sempre seria amada.