A fúria da batalha continua a percorrer nas suas veias, Arran correu pelo vale, perseguindo os restantes invasores com uma sede insaciável de sangue. Onde os encontrava, morriam, e cada morte alimentava ainda mais a sua fúria.
A sede de sangue crescia a cada morte, e quanto mais forte se tornava, mais ele matava. Até com um exército de cem mil pessoas à sua frente, ele atacaria sem hesitar.
Mas aqui, o número de inimigos era limitado. Sempre que matava um inimigo, levava mais tempo para encontrar o próximo. A busca frustrava-o, e ele corria mais depressa, matava mais depressa, com medo de perder uma única presa.
Ao chegar à entrada do vale, pôde ver pegadas em todas as direcções. Impaciente por continuar o massacre, decidiu escolher uma ao acaso e avançou a toda a velocidade com uma força sem limites que lhe corria no corpo.
Rapidamente alcançou o homem que tinha deixado os rastos e cortou-o em segundos. Ao ouvir vozes abafadas ao longe, ele imediatamente partiu novamente, com a lâmina encharcada de sangue já erguida na expectativa da próxima matança.
A força inimiga já havia sido quebrada há muito tempo e os bosques encheram-se com os restos que fugiam. Arran passou entre eles com passos apressados, caçando os combatentes inimigos mesmo quando se retiravam.
Alguns resistiram, enquanto outros fugiram. Não importava. Para onde quer que ele os encontre, eles caíam, e suas mortes aumentavam ainda mais a sua força e sede de sangue.
Durante horas, ele vagou pela floresta, a caçada consumindo sua mente até perder toda a noção de tempo e lugar.
Mas ao cair da noite, não havia mais saqueadores à vista. Tinham fugido por todas as direções quando ele os perseguiu pela floresta, e agora, nenhum deles podia ser visto ou ouvido.
Ao ver que a falta de inimigos o enfurecia, continuou a procurar loucamente por alguém – qualquer pessoa – com quem lutar. Não adiantava. Se ainda havia algum dos atacantes, já havia desaparecido há muito tempo e, na floresta densa, encontrá-los era uma tarefa quase impossível.Ainda assim, ele não desistiu. Mesmo estando faminto por energia, a sua raiva não estava longe de se extinguir, tendo vasculhado a floresta sem descanso.
No entanto, quando a noite ficou mais escura, sua sede de sangue começou a diminuir. E agora, ele sentia que havia algo importante além de matar – algo importante, uma razão para matar.
Parou no seu caminho, nas profundezas da floresta.
Durante algum tempo, permaneceu imóvel, na tentativa de reunir os seus pensamentos e suprimir o desejo por sangue e matar. Quando o fez, ele sentiu algo no canto da sua consciência, que parecia ser um pensamento que tentava penetrar.
Então, de repente, ele se lembrou: a batalha, Snow Cloud, Stone Heart. O motivo pelo qual havia lutado em primeiro lugar.
Era como se um véu tivesse se levantado de repente de sua mente. Mesmo que a sede de sangue ainda estivesse lá, a razão agora a dominava com força, recuperando o controle que havia perdido durante a batalha.
Agora, ele se lembrou de seu plano para derrotar os invasores e da sangrenta batalha que se seguiu.
Ele lembrou que havia sido ferido na batalha, mas ao verificar, ele não encontrou qualquer ferimento em seu corpo. Mesmo depois de horas de batalha, ele não sentia exaustão – na verdade, estava mais forte do que antes.
Mas então, teve uma onda de pânico quando percebeu que, em sua fúria, abandonou o campo de batalha. Dominado pela sede de sangue, ele correu para a floresta em busca de mais inimigos, deixando de lado o vale e seus aliados.
Ele voltou imediatamente para o vale, torcendo ansiosamente para que sua ausência não tivesse causado um desastre. Mesmo tendo matado centenas de invasores, suas memórias da batalha eram nebulosas e ele não sabia quantos mais haviam sido mortos.
Foi difícil localizar o caminho de volta ao vale, mas os corpos espalhados pelo chão da floresta formaram uma trilha irregular pela qual ele seguiu usando sua Visão das Sombras.
Ainda assim, levou várias horas até ele chegar ao vale novamente. Parecia que, em sua fúria, ele se aventurou por muitos quilômetros na floresta, caçando os invasores depois que eles fugiram da batalha.
Quando finalmente chegou à boca do vale, a primeira luz do amanhecer já começava a aparecer no horizonte.
Aqui, os resultados da batalha são bem mais claros do que na floresta. Dezenas de corpos estavam espalhados pelo chão, e até mesmo as árvores estavam destruídas e quebradas.
No entanto, uma única figura estava de pé em meio à devastação. Baixa e magra, imóvel, com uma expressão tranquila em seu rosto pálido. Era Snow Cloud.
Quando ela o viu, arregalou os olhos instantaneamente e correu até ele.
“Você ainda está vivo”, disse ela quando o alcançou, com alívio na voz. Após dar a ele um olhar examinador, ela acrescentou: “E ileso, pelo que parece”.
Arran assentiu com a cabeça em resposta. “Estou bem. Mas o que aconteceu aqui? Você sofreu alguma perda?”
Snow Cloud balançou a cabeça. “Só algumas pessoas conseguiram chegar à clareira. Stone Heart teve alguns ferimentos, mas vai se recuperar em alguns dias. Mas…” Ela hesitou em continuar, dando a Arran um olhar preocupado. “Ele disse que no momento em que você o salvou, não sabia se você estava lá para salvá-lo ou para matá-lo.”
“Acho que eu também não sabia”, respondeu Arran. “Durante a batalha, algo me dominou, uma raiva incontrolável. Ao enfrentar os invasores, era como se minha mente tivesse sido tomada pela sede de sangue, a única coisa que eu conseguia fazer era matar o maior número possível deles.”
“Você os matou”, disse Snow Cloud, com os olhos brevemente focados nos corpos ao redor deles. “Mas você nos salvou.”
Arran fez um breve aceno com a cabeça, embora, na verdade, ele não precisasse de garantias.
As mortes dos invasores não o incomodavam, nem a maneira como morreram. Os invasores vieram para matar, e o fato que eles caíram tão facilmente foi algo pelo qual ele não se sentiu culpado. Na verdade, quanto mais fácil eles caíssem, melhor seria.
Em vez disso, o que o preocupava era como ele havia perdido o controle de si mesmo.
A sede de sangue envolveu completamente sua mente, deixando-o incapaz de distinguir o amigo ou inimigo. E não foi só isso: por mais que suas memórias da batalha fossem nebulosas, ele sabia que, em sua fúria, ele era incapaz de reconhecer ameaças ou armadilhas, muito menos evitá-las.
Caso os invasores tivessem se preparado, eles poderiam facilmente provocá-lo como um touro selvagem, levando-o a uma armadilha e, em seguida, golpeando-o com uma chuva de flechas.
Se bem que o poder em si fosse bem-vindo, a perda de controle é um preço muito alto a ser pago. Diante de um inimigo astuto, a força que ele possuía poderia facilmente ser transformada em uma fraqueza fatal.
Só se ele encontrasse uma maneira de comandá-lo é que seria uma vantagem em vez de um fardo. E sem saber o que era, não havia como ele fazer isso.
“Há uma coisa que preciso lhe contar”, disse Arran depois de um momento. “Algo que aconteceu na fortaleza dos desertores.”