Traduzido usando Inteligência Artificial
Enquanto os ecos da voz da menininha se transformavam em silêncio, os nove deles também caíram em silêncio. Suas palavras soaram como uma brincadeira… ou pelo menos deveriam soar. Como poderiam homens mortais matar os deuses?
E, no entanto, uma atmosfera solene se instalou no santuário interno do templo do Oráculo.
Este reino pacífico deles era belo e próspero, mas não gozava da proteção de um deus. Os deuses haviam se tornado distantes e indiferentes há muito tempo… seus templos permaneciam imponentes, mas não importava o quão piedosamente os sacerdotes e sacerdotisas rezassem, geralmente eram recebidos com ausência indiferente. Até mesmo Guerra, a divindade patrona da humanidade, havia se retirado de vigiar o grande e terrível império que criou.
O reino mortal onde os nove haviam nascido não era protegido nem mesmo por uma divindade negligente e, por isso, não venerava nenhum deus. Em vez disso, veneravam o Oráculo — as mulheres capazes de vislumbrar o Destino (Fate).
A vasta tapeçaria do destino não era algo que os mortais deveriam ver, por isso o Oráculo era cego, a terrível visão do que testemunhou queimada em seus olhos, destruindo-os para sempre. Essa era sua maldição, mas também seu consolo.
O Oráculo lhes dizia que seu reino estava condenado e que eles teriam que matar os deuses.
O príncipe Eurys finalmente falou, sua voz tremendo levemente:
“Mãe… oh, Oráculo. Mas… como podem nove mortais matar os deuses?”
A velha bruxa pareceu estudá-lo com seus olhos cegos, então se recostou um pouco. Sua voz rangente ecoou no santuário interno:
“O Império da Guerra é uma besta insaciável que se alimenta de conquistas. É vasto; é próspero. No entanto, essa prosperidade é perversa e, pior que isso, insustentável. Sua economia e seu modo de vida só podem ser mantidos por um influxo de riquezas ou recursos — e, mais importante, de novos escravos. Sem os escravos, o Império não poderia produzir nada. Mas escravos… não são um recurso renovável.”
A mulher falou em seguida, suas palavras ecoando sombriamente no santuário interno do templo.
“Você leu os tratados imperiais, meu filho. Sabe da crueldade de seus métodos. Os escravos que eles levam não duram muito, suportando trabalho sem fim. Alguns anos, talvez… uma década, no máximo. E assim, o Império precisa conquistar novas terras e obter novos escravos. Nunca irá parar, porque não pode parar — se parar, morrerá de fome.”
A menininha falou por último, sua voz ficando baixa.
“Nosso reino é pacífico. É uma terra de arte, vinho, sabedoria, poesia e cultura. O Império virá e levará nossa arte. Levará nosso vinho. Levará nossos poetas e filósofos e os transformará em escravos domésticos para educar os jovens mestres. O resto — aqueles que sobreviverem — será enviado para trabalhar nos campos. Em apenas algumas gerações, nossa cultura deixará de existir. Nosso povo não será mais nós. Consumido e roubado pelos tiranos conquistadores.”
A mulher que vestia uma pele de cervo sobre os ombros finalmente falou, sua voz calma soando serena e uniforme:
“Isso não responde à pergunta. Nenhum de nós pode sequer deter um império que um deus protege. Como nós nove mataremos todos os seis deles?”
O Oráculo ficou em silêncio.
Por fim, a velha bruxa falou solenemente:
“Você é uma caçadora, não é? Deveria saber como matar uma besta mais forte que você.”
A mulher continuou.
“A resposta é simples. Não que seja fácil… longe disso. Será difícil. Será insuportável. Será impossível, até, para cada um de vocês.”
A menininha terminou o que a mulher começou a dizer:
“Mas vocês devem alcançar o impossível, cada um de vocês. Devem encontrar a fraqueza da besta. Devem atraí-la para uma armadilha. Devem cravar sua lâmina no ponto fraco que encontraram.”
As três falaram em uníssono então…
“Vocês nove foram escolhidos porque são especiais, assim como este nosso reino é. Alguns de vocês são sábios, e alguns são fortes. Alguns são sagrados. No entanto, o destino não tem uso para os fortes ou os sábios, e tampouco se importa com sábios e santos. Os únicos que importam…”
Suas vozes envolveram o santuário, soando como uma profecia.
“São aqueles que são destinados. E é isso que vocês são, os nove. Vocês são abençoados pelo destino… são amaldiçoados pelo destino. Os fios do destino os envolvem firmemente, e assim, tudo o que fizerem ecoará pelo destino, abalando seus próprios alicerces.”
A velha bruxa abriu a boca para continuar, mas naquele momento, o príncipe ajoelhado no chão a interrompeu:
“Vocês dizem que nossa terra será devastada pelo império, que nosso povo será massacrado e escravizado. Que não podemos salvar ninguém, mas devemos, em vez disso, vingar todos. Que devemos matar os deuses!”
Sua voz tremia de raiva mal contida.
“Mas precisamos mesmo abandonar nosso povo? E o que acontecerá com o mundo quando os deuses morrerem? Distantes como são, os deuses servem como pilares da existência. Tudo repousa sobre seus ombros. Devemos… destruir tudo?”
Em vez do Oráculo, foi um dos nove quem respondeu — um guerreiro alto de ombros largos, seu rosto pálido como cinzas, seus olhos transbordando de tristeza e escuridão:
“Se todos que conhecemos e amamos deixarão de existir… então qual é o valor dessa existência? Você é jovem e nobre, meu príncipe. Não tem esposa, nem amante, nem filhos. Não precisará vê-los morrer ou serem levados pela Guerra. Há apenas um pensamento mais terrível do que saber que nosso tudo está condenado — o pensamento de que aqueles que nos trazem à ruína ficarão impunes. Então, sim… se o Oráculo diz a verdade, destruiremos tudo. Devemos. Por que não o faríamos?”
O jovem príncipe cerrou os dentes.
“Porque estaremos destruindo nosso próprio povo também! Aqueles que sobreviverem ao massacre e forem levados pelo império!”
Suas palavras pareceram esfriar o santuário interno. Os rostos dos nove se abateram, e traços de dúvida encontraram caminho em seus olhos. Caíram em um silêncio sombrio.
E naquele silêncio, a cortesã vestida com as roupas de uma sacerdotisa falou baixinho, sua voz ressoando com o tipo mais sombrio de determinação:
“É melhor estar morto do que ser escravo. É melhor ser morto do que ser acorrentado. Receberei a morte antes de receber correntes… aqueles que amei me lamentarão, mas saberão. Quando eu morrer, estarei livre.”
A morte era misericordiosa, afinal, mas a vida de um escravo era cruel.
Lentamente, os demais acenaram com a cabeça, e o príncipe baixou a sua.
As expressões dos Oráculos mudaram sutilmente.
Por fim, a velha bruxa falou:
“Cada um de vocês terá uma tarefa própria. Uma grande tarefa… uma tarefa terrível. Uma tarefa que deve ser cumprida a todo custo. Nós somos o Oráculo, e vemos o destino. E assim, oferecemos vocês como sacrifício ao destino. Sigam em frente e afoguem o mundo em ichor como retribuição pelo sangue de nosso povo que ainda não foi derramado hoje, mas pintará o mar de vermelho amanhã.”
Os ventos do lado de fora do templo uivaram quando a mulher se virou para olhar a erudita enfeitiçante.
“Feiticeira Aletheia, a Filósofa. Sua tarefa é buscar a verdade. Siga e revele as mentiras dos deuses! Você encontrará a fraqueza deles e ensinará aos outros como trazer a ruína.”
A menininha olhou para o homem esguio em roupas elegantes.
“Aemedon, o Escultor, o Moldador de Pedra. Você construirá a armadilha para os deuses… você anunciará a verdade que Aletheia descobrir e a levará àqueles que devem ouvir. Para moldar seus corações em lápides e construir as paredes da armadilha com essa pedra.”
A mulher se inclinou para frente, seus traços se contorcendo de tristeza.
“Príncipe Eurys… meu filho. Perdoe-me. Sua tarefa é a mais amarga de todas…”
O jovem príncipe se tornaria um escravo.
O poeta cego se perderia em ilusões…
A mulher com a pele de cervo sobre os ombros ouviu o que o Oráculo ordenou aos outros, sua expressão ficando sombria e pálida. A tarefa confiada ao jovem Auro era especialmente angustiante.
Ela estremeceu quando a menininha proferiu as palavras terríveis.
Por fim, porém, o Oráculo ficou em silêncio e dispensou os outros.
Ela era a única que restara.
A mulher ergueu o queixo levemente.
“E quanto a mim, então? Qual é a tarefa que devo cumprir?”
Apesar de suas perguntas, o oráculo permaneceu em silêncio.
Depois de um tempo, a velha bruxa soltou um longo suspiro, tão antigo e frágil que parecia que ela se despedaçaria no momento seguinte.
Sua voz soou rouca, cansada… e assustada.
“Você… oh, brava caçadora. Sua tarefa é a mais grave. Sua tarefa é a mais importante de todas, assim como a mais temível.”
A menininha continuou:
“Nós, o Oráculo, testemunhamos o destino. E usando o destino, traçamos um curso para os Nove. No entanto… há um ser que conhece o destino muito melhor do que nós; que é muito mais hábil em torcer seus fios do que nós. Esse ser é seu maior inimigo. E assim, a tarefa que você deve cumprir é derrubar esse inimigo.”
A terceira Oráculo estremeceu, então se inclinou e disse com um tom de determinação implacável:
“Mate Tecelão, o Demônio do Destino. Esse é seu destino, e o que você deve fazer.”